Allen Ginsberg - Howl

O poema pornográfico Howl (Uivo) de uns dos maiores ícones da Geração Beat (Allen Ginsberg), não vos trará mais esperança de vida, muito menos o "EuroMilhões", mas levar-vos-á pelos caminhos obscenos da alma, onde o poeta num tom confessional expõe o sofrimento de uma geração sobre a obtuosidade mental dos EUA - à época-, e a consequente exclusão e marginalização de muitos artistas ou pessoas comuns que não puderam desenvolver todas as suas potencialidades como seres humanos e acabaram arrastados à loucura.

Linhas certas para uma tarde de verão

Primeiro livro da autoria de Jaime Soares "Mosath", intensa em sentimentos e introspecção, onde com o escritor podemos guiar-nos na nossa própria existência.
Uma mente jovem e irreverente que neste livro não nos apresenta conselhos, mas acima de tudo, factos da sua vivência pessoal iguais, quiçá, a tantos outros da nossa própria vida.
Numa viagem interior à "alma", tentado perceber as grandes dicotomias da existência humana: alegrias e desilusões, amores e desgostos.
Uma obra de 106 páginas de leitura pertinente e irresistível e porque apaixonante, agradável companhia para uma tarde paralisada de calor.

"On the road" in Portugal

Finalmente de férias. E porque o dinheiro não era muito para gastar, resolvi fazer uma viagem até ao meu ponto de hospedagem (casa de meus pais) de transportes públicos. Escolhi o comboio, é rápido, seguro e ainda barato. A preparação para a mesma não me trouxe entusiasmo rigorosamente nenhum. Era apenas mais uma chata viagem. Casa, transporte, casa, e vice-versa. Mas, as coisas iriam mudar. Havia qualquer coisa nesta viagem de algo inusitadamente diferente - estranho. Deparei-me com este facto logo à chegada à estação ferroviária. O burburinho das bocas abafadas por umas fatias de pizza, a pressa dos transeuntes denunciada pelo ronronar das rodas das malas no pavimento da estação. Suado, e que suado eu estava. Fazia um calor no mínimo brutal nesta tarde de verão. Todos cheirávamos mal. E eu gostei. O suor lançava-se sobre o café - transformando-o de curto em longo -, os pêlos do peito ensopados faziam-me lembrar as algas marinhas no oceano azul. As crianças apressavam-se a devorar o gelado antes que o calor o fizesse por elas.
Entro na carruagem, e deparo-me com duas jovens inglesas com quem meti conversa. O meu inglês não era grande coisa, mas dava para safar. Fomo-nos conhecendo os três naquelas 3 horas. Eram jovens britânicas inteligentes e pareciam-me boas confidentes na luxúria. No final, cada um foi para o seu lado.
Aprendi a gostar da sujidade, meter conversa com estranhos, viajar em transportes públicos, em suma, nunca me tinha sentido tão "Kerouac".
Outras coisas se passaram, mas talvez nunca as chegue a contar, ou quem sabe mais além.
Chegado à minha santa terrinha, a serra continuava imóvel e paralisada pelo calor que teimosamente continuava a fazer-se sentir.

Quase...nítido, mas todo nulo

Já lá vai algum tempo que por mero acaso, quase pus fim à própria alma. Vivia tempos conturbados. Tingida de um negro longe do seu crepúsculo, como se de um actor de teatro do absurdo me tratasse. A esperança estava a milhas da costa, o corpo ia-se ressentindo aos poucos do stress vivido na consciência. Era um corpo de Dezembro, frio, erecto, como um pau de madeira coberto de neve há já alguns dias. O universo em que existia era um oceano surrealista. Não me faltavam pessoas que me quisessem acompanhar/ajudar, e lembrar-me de que existe vida para além da minha. E ver a vida passar fazia-me tédio e tristeza. Tédio por vê-los - aos outros viverem-na. Tristeza, porque é mais duro sermos infelizes assistindo à felicidade alheia.
Vai daí, lembrei-me do condenado na história ficcional - Nítido Nulo, de Vergílio Ferreira. Romance escrito em 1969, ano da morte do Chefe do regime fascista e tempos revolucionários. Aqui o escritor põe em causa Deus e o pecado original. Salazar e o regime. A revolução e a acção revolucionária. A liberdade e a prisão. Em que se desemboca no eterno "´nítido nulo" do horizonte.
Para além de todas as interpretações denunciadas por certas sumidades na matéria (universo vergiliano), tenho a minha em que penso: que nos defrontamos com a ideia de que a maior dor que se pode proporcionar é mostrar o maior bem e prazer, ou pelo menos não permitir que nos esqueçamos, mas que devido à sua condição temporal de condenado, não lhe é permitido o usufruto dos mesmos:
...«a sala é larga e limpa. As próprias grades são pintadas de branco para deixarem passar a alegria que puderem. Decerto entendeu-se que sofria mais assim».

Gilberto de Lascariz

Formou-se em Direito, na Faculdade de Direito de Lisboa, ao mesmo tempo que seguia Língua e Cultura Sânscrita na Universidade Nova de Lisboa.
Rapidamente se envolveu em várias sociedades esotéricas de carácter rosacruciano e maçónico, tendo tomado votos na Tradição Nyngma-Pa do Budismo Tibetano.
Em 1989 criou em Portugal o Conventículo TerraSerpente de Wicca Alexandriano e lançou a Confraria Sol-Negro, uma organização artística dedicada à renovação estética das artes sob o ponto de vista do esoterismo neo-pagão, na sua acepção evoliana.
Considerado em 2006 pela revista portuguesa de cultura gótica Elegy Ibérica a figura mais importante do pensamento esotérico neo-pagão em Portugal.
Em 1999 criou o Projecto Karnayna, uma organização que visava então fornecer instrução esotérica na perspectiva do Neo-Paganismo.
Publicou vários livros, sendo que, o que mais apreciei foi: Ritos e Mistérios Secretos do Wicca (Edições Zéfiro).

"Dói-me a cabeça e o Universo"

Ainda revoltado mas conformado com o desaparecimento de mais uma sumidade nacional (António Feio), esta no campo da representação; com os miolos em verdadeira anarquia de pensamento, num questionar constante - porque tinha de ser ele?!...porque não um "lorde inglês" da Bolsa?! A essa pergunta não há resposta. Esta como outras, são perguntas inacessíveis ao espírito e compreensão humanos, ou, se calhar porque o Universo é caótico e aleatório. As coisas são o que são. Não temos o que merecemos, temos o que temos.
Ainda assim, e durante um período de tréguas neste "Dia do Juízo Final" da consciência, deduzo que no caos também poderá existir ordem, na destruição algo útil e construtivo - pelo menos um começar de novo, uma oportunidade para se fazer melhor. A guerra dá-nos o desejo de paz. Os opostos complementam-se é certo.
Mas há uma situação ridícula, um verdadeiro escândalo na vida do Homem. A ilusão mórbida de que o prazer supera a dor. Aqui os opostos não se complementam, um anula o outro.
A subsidiar a "tese" acima mencionada refira-se o filósofo alemão pessimista do século XIX Arthur Schopenhauer, na sua obra "On the Suffering of the World": «Quem quiser comprovar a afirmação de que no mundo o prazer ultrapassa a dor, ou que pelo menos se mantêm em equilíbrio, que compare a sensação do animal que devora outro, com a sensação daquele que é devorado.»
A todos os deludidos recomenda-se a sua leitura.

Erro crasso e supino

Enquanto me deslocava do serviço e já no transporte público (entenda-se por serviço onde passo o dia como um peixe num aquário fechado numa "redoma de vidro", a deitar bolinhas de oxigénio pela boca, ou seja, o emprego) e aí "abandonado" pela minha colega, que diáriamente faz o "frete" de me acompanhar naqueles mil passos desde a porta do mesmo até à estação do metro. Agora e só na companhia do meu mp3, dou-me conta do erro crasso e supino que havia cometido 24 horas antes. Um erro de gestação. É o que acontece quando o filho é prematuro, traz alguns problemas mas felizmente para os pais podem-se resolver desde que diagnosticados em tempo útil.
Se este blog é português, escrito em portugês e por alguém que embora identificado com a cultura "beat" norte-americana afirma-se beatnik português, como poderia a primeira postagem no mesmo não ser dedicada ao - pelo menos para mim - o melhor romancista português desde Eça, em suma, José Saramago.
Como o próprio havia dito, mais ou menos isto e com a clareza que lhe era peculiar e num tom quase "messiânico": "...enquanto for vivo não haverá mais nenhum português prémio nobel da literatura...". Tinha razão. Só se muda o "rei" postumamente.
Assim sendo, o erro é meu e o pedido de desculpas também.
Ao Nobel, à sua querida viúva e à Fundação José Saramago ab imo pectore.
Escritor dotado de excelente formação humana, deu o maior contributo que a língua portuguesa poderia esperar, revelando permanente disponibilidade para a literatura e todo o tipo de causas humanitárias, sendo justo que, hoje e após a sua morte se releve o seu desempenho através desta pública referência com uma pequena biografia, designação cronológica dos seus livros e breve sinopse nos que mais gostei.

Biografia:

José Saramago nasceu na aldeia ribatejana de Azinhaga, concelho de Golegã, no dia 16 de Novembro de 1922. Seus pais emigraram para Lisboa quando era ele ainda muito pequeno. Toda a sua vida decorreu na capital.
Fez estudos secundários (liceal e técnico) que não pôde continuar por dificuldades económicas.
O seu primeiro emprego foi: serralheiro mecânico, tendo depois exercido diversas outras profissões: desenhador, funcionário da saúde e da previdência social, editor, tradutor, jornalista. Publicou o seu primeiro livro, um romance ("Terra do Pecado"), em 1947, tendo estado depois sem publicar até 1966. Trabalhou durante doze anos numa editora - Editorial Estúdios Cor, onde exerceu funções de direcção literária e de produção. Colaborou como crítico literário na Revista "Seara Nova".
Em 1972 e 1973 fez parte da redacção do Jornal "Diário de Lisboa" onde foi comentador político, tendo também coordenado, durante alguns meses, o suplemento cultural daquele vespertino. Pertenceu à primeira Direcção da Associação Portuguesa de Escritores. Entre Abril e Novembro de 1975 foi director-adjunto do "Diário de Notícias". Desde 1976 viveu exclusivamente do seu trabalho literário.

Livros:

Terra do Pecado (1947)
Os Poemas Possíveis (1966)
Provavelmente Alegria (1970)
Deste Mundo e do Outro (1971)
A Bagagem do Viajante (1973)
As Opiniões que o DL Teve (1974)
O Ano de 1993 (1975)
Os Apontamentos (1976)
Manuel de Pintura e Caligrafia (1977)
Objecto Quase (1978)
Poética dos Cinco sSentidos (1979)
A Noite (1979)
Que Farei com Este Livro? (1980)
Levantado do Chão (1980)
Viagem a Portugal(1981)
Memorial do Convento (1982)
Os amores trágicos de Blimunda Sete- Luas e Baltazar Sete-Sóis, sobre o pano de fundo da construção do convento de Mafra.
O Ano da Morte de Ricardo Reis (1984)
Deu vida a um heterónimo de Fernando Pessoa, Ricardo Reis, narrando-lhe os últimos dias, vividos na Lisboa triste da época da consolidação dos fascismos na Europa.
A Jangada de Pedra (1986)
História do Cerco de Lisboa (1989)
O Evangelho segundo Jesus Cristo (1991)
Apresenta-nos uma nova perspectiva histórica da história de Jesus, completando assim as "lacunas" dos quatro evangelhos. Aqui somos confrontados com um deus mau tenebroso e cruel, como no seu livro "Caim".
Cadernos de Lanzarote (I-V) (1994)
Ensaio sobre a Cegueira (1995)
Todos os Nomes (1997)
O Conto da Ilha Desconhecida (1997)
O Discurso de Estocolomo (1998)
Folhas Políticas (1976-1998) (1999)
A Caverna (2000)
A Maior Flor do Mundo (2001)
O Homem Duplicado (2002)
Ensaio sobre a Lucidez (2004)
Don Giovanni ou o Dissoluto Absolvido (2005)
As Intermitências da Morte (2005)
As Pequenas Memórias (2006)
A Viagem do Elefante (2008)
Caim (2009)
Recorre a Caim para demonstrar que: "A Bíblia é um manual de maus costumes", suas palavras em entrevista ao JL. Sublinha-se neste livro a crueldade que está sujacente na Bíblia, num tom pícaro e mordaz.