Amor versus Solidão

Søren Aabye Kierkegaard nasceu em Copenhaga, em 5 de Maio de 1813, onde viria a falecer, a 11 de Novembro de 1855, filósofo dinamarquês do século XIX, mais conhecido por ser o "pai do existencialismo".
Søren, foi a ponte entre a filosofia hegeliana e aquilo que se tornaria no existencialismo (corrente filosófica e literária que destaca a liberdade individual, a responsabilidade e a subjetividade do ser humano).
Tendo escrito a maioria das suas obras sob vários pseudóminos e, em que muitas das vezes esses pseudo-autores comentavam os trabalhos de pseudo-autores anteriores, torna as suas obras de difícil interpretação.
Mas não são as suas teorias existencialistas e, muito menos a relação de angústia e sofrimento que ele manteve com o cristianismo - herança de um pai extremamente religioso que cultivava de maneira exacerbada os rígidos princípios do protestantismo dinamarquês (religião do Estado), que mais me apaixona. Mas sim, a percepção do filósofo de que não poderia dar à sua noiva (Regine Olsen) todo o amor de que ela necessitava. Viveu sob esta angústia até romper o noivado.
Kierkegaard deixa-nos esta máxima - a teoria é minha , logo perfeitamente revogável -, sobre as mulheres de que: nós homens, somos na maior parte das vezes incapazes de servirmos este ser (mulher) tão repleto de excelsidade. E a assumpção desta ideia faz de nós "homens mais completos", porque reconhecemos o nosso maior defeito, competindo a cada um corrigir o seu caminho ou, elaborar uma antítese à tese camuflada neste episódio da vida do filósofo.
Como não poderia deixar de ser recomendo para aqueles que por uma razão me lêem, a primeira parte (Diário de um Sedutor) do livro: Ou isso, ou aquilo: um fragmento de vida, escrito em 1843, do escritor dinamarquês.
Numa breve sinopse da obra: Corresponde ao estádio estético da existência que o próprio Kierkegaard viveu, enquanto se entregava a uma vida boémia pelos salões e teatros de Copenhaga. O sedutor kierkegaardiano desempenha o seu papel na época da juventude, pautada pelos padrões da vivência estética, em que a ópera se revela mais real do que as próprias contingências do quotidiano com as suas responsabilidades e deveres.

Allen Ginsberg - Howl

O poema pornográfico Howl (Uivo) de uns dos maiores ícones da Geração Beat (Allen Ginsberg), não vos trará mais esperança de vida, muito menos o "EuroMilhões", mas levar-vos-á pelos caminhos obscenos da alma, onde o poeta num tom confessional expõe o sofrimento de uma geração sobre a obtuosidade mental dos EUA - à época-, e a consequente exclusão e marginalização de muitos artistas ou pessoas comuns que não puderam desenvolver todas as suas potencialidades como seres humanos e acabaram arrastados à loucura.

Suicide note - part I

Este post é o inicio de vários outros posts que só deveriam ser publicados depois de o Blogger se ter tornado invisível aos olhos das demais pessoas. Ou, dito por palavras mais prosaicas, depois do Blogger ter morrido. Numa espécie de grito cobarde e póstumo.
Mas como a cobardia não faz parte do meu dicionário, e postumamente também já não me interessa, porque inútil, e todo o bom pai gosta de ver o seu filho nascer, aqui vai este primeiro tiro certeiro da minha carta suicida.
Ao postá-lo, sou desde já, alvo do lápis azul da censura que mesmo após o 25 de Abril de 1974 ainda se faz sentir - escamoteado aqui e ali pelos “lordes ingleses”, que a maioria de vós idolatra nos programas de TV e da Rádio, ditos informativos, mas que não são mais do que a face visível do lápis cor do céu em época de estio -, e em especial dos sentimentos de ódio que proliferarão sobre o cidadão que represento em 1,80 cm de altura. O ódio será ideológico, aquele que mais mata.
Enquanto o calor do deus sol - talvez o único verdadeiro deus idolatrado pelos Homens -, aconchega os dias de verão neste cantinho da Europa e, demasiadamente irritado por aquilo que tenho lido nos blogs e feeds de notícias do facebook - porque quanto a mim, são meios tecnológicos desaproveitados, e é só ver que quase ninguém fala daquilo que é realmente importante (incêndios, óbitos causados pelos mesmos, acidentes nas estradas, 2000.000 de portugueses que vivem abaixo do limiar da pobreza, etc, etc, etc.) -, chego à conclusão que me parece que tudo o que de realmente negativo nos/vos tem acontecido, é muito mais do que providencial, ou de uma espécie de karma português sebastianista, mas acima de tudo, é a consequência da vossa inoperância, da vossa - desculpem-me a expressão que chocará - estupidez de pessoa caturra e retrógrada.
As cúpulas do Poder Político e do Poder económico-financeiro, a mais perversa de todas as Trindades, exigindo dos seres humanos e dos Povos incondicional adoração e submissão.
Quem lhes resistir, desmascarar e apontar os seus erros - como eu -, terá como prémio a erradicação da memória das gerações contemporâneas e gozará do desconhecimento total das gerações futuras. O meu registo de nascimento será cancelado. Os meus apelidos serão proibidos da onomástica nacional. O meu nome próprio só será aceite pela sua etimologia religiosa (José - deus acrescenta; Manuel - deus está connosco). Serei mais uma vítima humana, hoje, como milhares de milhões, do dinheiro acumulado e concentrado.
Este é o meu "grito do ipiranga", o canto de galo do positivismo que tarda em fazer-se ouvir no nosso pseudo-país. Pseudo (?), porque um país faz-se de pessoas/cidadãos, não de macacos amestrados pelo tratador no jardim zoológico.
Casmurros, rezingões, como o papagaio que fala, fala, fala, mas não diz nada de jeito. Quando temos a arma (voto secreto e universal) nas mãos, preferimo-nos deslocar para a praia dizendo “Ah, ganhe, quem ganhar, fazem todos a mesma coisa”. Há-de vir o dia em que 10% dos votos elegerão um ditador, e nesse dia vou-me rir, melhor dizendo, sem "mea culpa", chorar lágrimas de sangue.
Faço ao "Grande Irmão" um favor: Voltado para o espelho do quarto, o cano do velho buldog (revólver) direccionado ao esfenóide, dedo no gatilho, cão da arma atrás, comutador de tiro em “fogo” e…primeiro disparo acerta no alvo, mesmo em cheio, um esguicho de sangue salpica as paredes claras e mancha a alcatifa. Amanhã tenho que trazer uma tigela preta, ainda dará para aproveitar para a confecção de um belo arroz de cabidela, assim não terá sido em vão.

A fine day to die

Linhas certas para uma tarde de verão

Primeiro livro da autoria de Jaime Soares "Mosath", intensa em sentimentos e introspecção, onde com o escritor podemos guiar-nos na nossa própria existência.
Uma mente jovem e irreverente que neste livro não nos apresenta conselhos, mas acima de tudo, factos da sua vivência pessoal iguais, quiçá, a tantos outros da nossa própria vida.
Numa viagem interior à "alma", tentado perceber as grandes dicotomias da existência humana: alegrias e desilusões, amores e desgostos.
Uma obra de 106 páginas de leitura pertinente e irresistível e porque apaixonante, agradável companhia para uma tarde paralisada de calor.

A cruz

A cruz, símbolo religioso na tradição cristã. Instrumento da morte de Jesus, mencionado em textos bíblicos como Mateus 27:32 e 40. Ali, a palavra grega stau·rós é traduzida por “cruz” em várias Bíblias em português, e o costume dos Romanos era a crucificação.
Deixa-nos lugar a pelos menos duas perguntas que requerem resposta:
Qual o futuro de uma religião que tem num acto de barbárie humana o seu principal símbolo?
Se matássemos o Ungido dos Cristãos na cadeira eléctrica ou injecção letal, seriam estes os símbolos religiosos depositados nas mesinhas de cabeceira das beatas velhas aquando da reza do padre nosso?

"On the road" in Portugal

Finalmente de férias. E porque o dinheiro não era muito para gastar, resolvi fazer uma viagem até ao meu ponto de hospedagem (casa de meus pais) de transportes públicos. Escolhi o comboio, é rápido, seguro e ainda barato. A preparação para a mesma não me trouxe entusiasmo rigorosamente nenhum. Era apenas mais uma chata viagem. Casa, transporte, casa, e vice-versa. Mas, as coisas iriam mudar. Havia qualquer coisa nesta viagem de algo inusitadamente diferente - estranho. Deparei-me com este facto logo à chegada à estação ferroviária. O burburinho das bocas abafadas por umas fatias de pizza, a pressa dos transeuntes denunciada pelo ronronar das rodas das malas no pavimento da estação. Suado, e que suado eu estava. Fazia um calor no mínimo brutal nesta tarde de verão. Todos cheirávamos mal. E eu gostei. O suor lançava-se sobre o café - transformando-o de curto em longo -, os pêlos do peito ensopados faziam-me lembrar as algas marinhas no oceano azul. As crianças apressavam-se a devorar o gelado antes que o calor o fizesse por elas.
Entro na carruagem, e deparo-me com duas jovens inglesas com quem meti conversa. O meu inglês não era grande coisa, mas dava para safar. Fomo-nos conhecendo os três naquelas 3 horas. Eram jovens britânicas inteligentes e pareciam-me boas confidentes na luxúria. No final, cada um foi para o seu lado.
Aprendi a gostar da sujidade, meter conversa com estranhos, viajar em transportes públicos, em suma, nunca me tinha sentido tão "Kerouac".
Outras coisas se passaram, mas talvez nunca as chegue a contar, ou quem sabe mais além.
Chegado à minha santa terrinha, a serra continuava imóvel e paralisada pelo calor que teimosamente continuava a fazer-se sentir.